Este blog está muerto.

Bueno en realidad siempre lo ha estado (tres post por mes, apesta a cadáver) pero me reusó a enterrarlo y lo mantengo en una especie de estado zombi.

No voy a decir que voy a escribir más seguido —aunque quisiera— porque posiblemente no lo cumpla. Y no es que me falten temas sobre los cuales escribir, no me hacen falta desde que decidí escribir sobre las cosas simples de la vida; y vaya que mi vida es bastante simple.

Cambiando un poco de tema… ya tengo twitter, el cual decidí abrir debido a que detesto no estar a la moda (twitter está de moda) ¬¬.

Este es el link: http://twitter.com/MapacheRojo

Y esta es una imagen del simpático personaje que es el protagonista:

Como podrán deducir amables lectores también MapacheRojo está muerto o mínimo en ese jocoso estado zombi, en el cual se encuentran casi todos mis proyectos.

Y cambiando de tema… otra vez.

La Feria llegó a mi pueblo, sin embargo mis múltiples ocupaciones (sin contar el hecho de que no tengo dinero) no me han permitido andar danzando y embriagándome junto a la grey… al menos no tanto como quisiera. Por cierto ¿Alguna vez leyeron La Feria de Juan José Arreola?

Mta, ni siquiera han de saber quien fue. Pues el caso es que ese libro esta ligeramente basado en mi pueblo.

Está bastante recomendable, aquí les dejo el link:

http://www.bibliotheka.org/?/ver/14389

Una de las cosas de las que se pierden las personas que viven en grandes ciudades es no gozar de una típica feria de pueblo, en cambio ellos se contentan con grandes universidades, hospitales de alto nivel, muchos lugares de recreación, museos, centros comerciales y la realización de eventos de gran magnitud.

……..

Pues mínimo nosotros… vemos… ¿vacas?

Ojala les ardan los ojos por el esmog y los atropelle un camión urbano.

P.D. Ya extrañaba esto.

Cultura Etílica

Tengo aproximadamente 6 años bebiendo, tengo 22 de edad, si saben sumar sabrán que 22+6= 28, cosa cierta pero irrelevante ya que necesitan saber restar para echar de ver que tengo atascándome desde los 16 años.

Y si se puede me atascare hasta que se estropeen mis órganos, bueno la neta no.

Si alguien se tomó la molestia de leer mi perfil notaran que menciono que soy un borracho impertinente; en otras palabras cuando estoy ebrio me pongo medio pendejo, mala copa, arruina pedas, etc.

No es algo que me suceda cada vez que bebo (pisteo), digamos que de cada diez borracheras masivas, en una surge el personaje al que mis cuates han bautizado como “Pister”, el cual no todo el tiempo es malo, pero si impertinente y es básicamente un modelo de conducta reprobable.

Pister ha surgido últimamente más de lo acostumbrado, lo cual ha Peter (ósea mi yo sobrio) le ha traído inconvenientes que van desde peleas sin sentido hasta vergüenzas mañaneras ocasionadas por rifársela con chavas bien pinches feas no tan agraciadas.

Lo anterior ha motivado que me replantee el ponerme pedo a extremos inimaginables, porque no pienso dejar de tomar, pero examino la posibilidad de no arriesgarme más a que Pister surja de mis adentros.

He decido realizar un experimento, el cual empezó desde ayer, consiste en embriagarme durante cinco días (seguidos) y si Pister no surge (ayer no surgió) dejar de preocuparme y aceptarlo con amor el día que decida presentarse, pero en cambio si decide aparecer en alguno de estos cinco días, entonces tendré que... uff me da miedo pensarlo... re-re- replantear mi-mi... ma-manera de -be-beber.

Adquirir una cultura etílica (música macabra) y beber con moderación (grito de niña asustada).

Ojala que Jebús no lo permita.

Mi blog… ¿mi diario?

Querido blog, ayer me eche un pedo mientras besaba a rosita.

En los blogs usualmente se escriben muchas trivialidades (me refiero a los blogs que son usados como diarios personales), hay personas que escriben sobre cosas muy comunes, vaya hasta post de cuando se echaron una meada puedes encontrar, algunos lo hacen de una manera tan creativa... que puedes leer varias cuartillas de como cagaron hace tres días y te diviertes y te entretienes.

¿Por qué nos gusta leer lo que hace a diario alguien más? Por morbo, chisme, sabe.

Aunque en realidad no tenemos manera de saber si lo que alguien escribe es verídico, por ejemplo, tal vez yo tenga 60 años y no los que digo tener en mi perfil, tal vez sea hermafrodita (véase Lady Gaga) o un sujeto que se inventa haber vivido situaciones que nunca le pasaron. No hay forma de saber si lo que estás leyendo es verdad, amenos que conozcas a la persona que escribe (hay si awebo te la tuerces si echa mentirillas).

Pero aquí la pregunta es: ¿importa que sea verdad lo que una persona escribe? Nel. Para mi no importa si es verdad o no, si está chido lo leo.

¿Entonces por qué chingados dije toda esa mamada de que no se puede saber si lo escrito en un blog es real o no? Porque me gusta divagar y de cualquier forma es verdad, aunque no importe.

Ya desde hace unos meses leo blogs tipo diario, no tiene tanto, pero no recuerdo cuando empecé exactamente, antes sólo me gustaba leer blogs que hablaran o tuvieran alguna temática relacionada con lo literario. De vez en cuando me topaba con un blog personal, pero pues no le daba más de una o dos visitadas.

Creo que el blog de Su, fue el primero que empecé a leer continuamente y de ahí pal real.

Y como dije arriba pienso que la mayoría de las cosas en los blogs personales son trivialidades, pero al fin y al cabo eso es la vida... pura trivialidad, y me acabo de dar cuenta que lo que hace un bloguero es eso... escribir sobre la vida.

P. D. Que fácil es escribir un post cuando pones las cosas que te pasan por la cabeza así como tal, sin pensártela mucho, y es más fácil aún cuando escribes mucho y en realidad no dices nada.

Survivor Peter

Así es, me voy a perder en la jungla al más puro estilo de “Survivorman”

7 Días

Sin equipo de grabación, sin comida, sin agua, sin armas, sin ayuda, sin ropa y sin dinero (el cual obviamente no se necesita en la naturaleza).

Sólo llevo conmigo mi orgullo, mi valor, mi increíble capacidad para asustarme a la menor provocación y una cuchara pozolera, con la que pretendo cazar y proveerme de alimento o suicidarme si me fastidio mucho, como los samuráis cuando la cagaban. Véase Seppuku.

(Cuchara pozolera)

¿Por qué lo hago?

Porque soy un hombre osado y aventurero y porque van a fumigar mi casa esta semana y nadie me hizo el paro de hospedarme.

Por ahora les digo a todas las personas que visitan mi blog y a todos aquellos que llegan aquí engañados por un falso link porno, que no desesperen yo… come back !

Y mientras tanto una pregunta…

¿Que harían si vieran a un mapache en un callejón oscuro ?

P.D. lo que hace el alcohol.

Mi peor enemigo

“No vuelvo a tomar” es una frase que todooos hemos dicho, pensado u oído y sino alguna de sus similares “no lo vuelvo a hacer”, “si ya me siento pedo mejor dejo de tomar”, etc.

Pero siempre volvemos a tomar.

Y digo... que bonito es emborracharse ¿a poco no? el problema es lo que viene después, lo que a todos los borrachos nos llega tarde o temprano... aunque intentemos evitarlo, así es hablo de la cruda (resaca). Y quién no se arrepiente en la mañana del aquelarre por el que paso la noche anterior; al sentir la cabeza apunto de explotar y al escuchar el notición de que ya anda con “la chetos” (pronto post sobre cruda moral).

A mí me dan varios tipos de crudas —dependiendo de lo que tome— por ejemplo, cuando me emborracho con cerveza la cruda que tengo es muy ligera, algunos mareos y mucha sed, nada que no se esfume en un par de horas, vaya una cruda sabrosa de esas que hasta dan gusto.

(El ámbar de los dioses)

La cruda con tequila por otro lado me pega más, cuando me embriago sólo con tequila me duele la cabeza, me dan ascos (como a las embarazadas), siento como si dos duendecillos estuviesen parados sobre mis orejas y me dieran continuos martillazos en las sienes, mientras se burlan de mí y hacen bajar mi autoestima y por alguna razón me llaman Frodo.

( Advertencia: genera duendecillos)

A pesar de lo anterior también es soportable la cruda con tequila, por cierto si se toma el tequila con agua mineral y refresco (cubeado) la cruda de a otro día puede disminuir bastante.

Pero bueno suficiente introducción, es hora de hablar de la bebida a la que siempre le he tenido respeto, con la que me la pienso a la hora de excederme en su consumo, la que le da nombre a este post, mi enemigo mortal, mi némesis, mi odiado rival, mi antagonista, mi contrincante… el ponche de granada.

Esta bebida me ha dado la peor cruda de mi vida, de verdad, sentía que me estaban matando, como si me hubiera embriagado con una garrafa de alcohol del 96.

Por años he combatido contra ella en una épica batalla, yo evito beberla y ella hace todo lo posible para que la beba. De algún modo u otro siempre regresa a intoxicar mi sistema.

Compadre: Wey ya no hay pisto.

Peter: Y yo que quería seguir tomando we.

Compadre : No pues ya valió.

Peter: Ni pedo.

Compadre: Ah, perate we, ya encontré más.

Peter (con ojos esperanzados): Neta?

Compadre: Simon, un litro de ponche.

Peter: Noooooooooo!!!!!

Compadre: No seas niña.

Esta cosa:

(También conocido por los niños como el Coco.)

Es lo que no me deja dormir en las noches.

Pero bueno como dijo el famoso H.J. Simpson: “Brindemos por el alcohol la causa y la solución de todos los problemas del mundo”.

La libreta negra

Así es… no tengo brazos.

He tenido muchas ganas de escribir un cuento, me gusta imaginarme una historia y escribirla... narrarla, pero últimamente mi parte creativa ha estado en huelga. No se me ocurre nada... ni bueno ni malo, así nada...de plano.

La verdad ya me estoy preocupando, antes casi a diario se me ocurría algo. Estuve buscando la libreta donde comencé a poner mis escritos antiguos pero no la encontré, aunque si encontré una algo más vieja, una libreta negra donde ponía pensamientos y meditaciones... pendejadas por el estilo.

Encontré algunas cosas que decidí poner en el blog, pa’ postear algo aunque sea.

Todas están desordenas y no tienen nada que ver una con otra:

Inspirado en el micro cuento el Dinosaurio:

Y cuando estaba apunto de alcanzar el orgasmo el esposo tocaba a la puerta . Y cuando abrió la puerta el amante de su esposa todavía estaba allí.

Comentario: Jajaja

Cosa que escribí un día(sospecho que bajo las influencias del alcohol) y que no logro recordar para qué lo escribí o qué intentaba contar:

—Fue un gran hombre.

—¿Un gran hombre?—. Si tú supieras… hizo muchas cosas malas.

—Lo sé, hizo cosas terribles, pero que hombre no ha hecho cosas malas, ningún gran hombre ha sido perfecto.

—Aun así.

—Todos hemos cometido errores y con eso no intento decir que debamos enorgullecernos de nuestros pecados, pero no podemos evitar cometerlos. El tener defectos y cometer errores es lo que nos hace humanos.

Comentario: Me parece como un fragmento de esas cadenas que llegan al correo.

Una meditación:

Si todas esas teorías fumadas de que el mundo se va a acabar en este siglo fueran ciertas ¿qué pasaría? fuera de lo típico hollywoodense (orgias, asesinatos, violaciones, robos) qué haría la gente… qué haría yo, no mato a alguien no porque tenga miedo de irme al infierno (en el cual por cierto no creo) sino porque se que es algo que está mal.

Pero si el mundo se va a ir al carajo (y tampoco creo haya vida después de la muerte ) ¿yo me mantendría suficientemente cuerdo para no hacerle daño a las personas? o me dejaría llevar por el salvajismo general.

Comentario: Leyendo esto me pregunto (otra vez) si el mundo se va a la goma, cómo me comportaría, yo creo que bien..pero ps sabe.

Por hoy es todo, en el siguiente post:

¿Continuara Peter subiendo los escritos de su vieja libreta?

Nel.

Post electoral

                

Vuelvo a postear después de mucho tiempo.

Había abandonado el blog, principalmente por los trabajos y exámenes finales de la universidad, después —ya en vacaciones— se me chingó el Internet, y sólo de vez en cuando (usualmente en la oficina) me metía a checar la blogosfera.

Hace unos días regresó mi Internet, pero me había dado hueva postear, la hueva se había apoderado de mí, pero logre derrotarla usando la mitad de un membrillo.

Ya saben... cuando hay hueva en el ambiente parten por la mitad un membrillo... pero bueno esa es otra historia.

Antier fue día de elecciones y como ya lo había puesto en el post de abajo yo fui elegido para tener el honor de “voluntariamente” servir como funcionario de casilla.

Yo como ciudadano responsable que soy no fui a ninguna de las capacitaciones, se ofrecieron a venir a mi casa a instruirme en el arte de contar votos, pero no los deje entrar porque dicen que son bien lacras y les gusta robarse las toallas del baño.

Se contentaron con darme unos libritos con instrucciones en los cuales escribieron la fecha y el lugar donde debía presentarme: 8:00 AM en la escuela primaria Federico del Toro.

Pues llegue tarde (recuerden que la hueva se había apoderado de mí) y me salieron con el noticion de que ya no iba a ser Escrutador... ahora iba a ser Secretario. Parece ser que el wey que iba a estar en ese puesto no llegó. Supongo que era un tipo listo, porque pinché chinga me llevé.

Yo iba con muchos ánimos y más después de escuchar experiencias de mis compas y de leer algunos comentarios en el post anterior, pero no paso nada interesante, me tocó con puro chiludo y ni armaron cotorreo ni nada. Mejor me puse a fumar con los representantes de los partidos, que me reglaron tortas y cigarros.

Bueno... pasó una que otra cosilla como a eso de las 12:15 luchamos con un dragón y por eso de las 5:00 viajamos en el tiempo —gracias al poder mágico de la sangre del dragón— lo que me llevo a una serie de situaciones que culminaron cuando llegue a convertirme en mi propio abuelo.

Pero en fin... estuvo leve.

A por cierto si me dieron 300 baros con los cuales me embriague ayer.

Nombramiento

Con la novedad de que el IFE salio con la graciosada de nombrarme primer escrutador. Ya había venido un wei del mencionado instituto a mi casa a decirme que tenía el honor de haber salido sorteado y bla bla. Pero el muy sin vergüenza me dijo que habría otro sorteo y que pues posiblemente no me tocara bla bla. Parecía buen tipo, debí sospechar algo cuando me desnudo con la mirada.

Después de unos cuantos días debajo de la puerta estaba el mentado nombramiento (ni siquiera tuvo el valor de decírmelo en la cara el muy marica)

Para ilustrarlos más sobre el tema pondré una conversación que tuve al respecto con un compa al que llamaremos “Luchaz” ya que decidió mantener su identidad en secreto.
Pзđяок... dice: disque el IFE me nombró primer escrutador *ja!
. мя ιυсніταz . dice: cheeeeeeen
Pзđяок... dice: *jaja *estoy en un dilema *mandarlos a la verga o cumplir mi obligación ciudadana (como el wei afeminado de los comerciales)
. мя ιυсніταz . dice: *jajajajajajajaja
Pзđяок... dice: *dice mi jefa que igual y me pagan :D
. мя ιυсніταz . dice: *creo q te dan como 200
Pзđяок... dice: *mmta
. мя ιυсніταz . dice: *ajaja
Pзđяок... dice: *ps igual y pa’ la peda... pero es una putiza *todo el día ahí
. мя ιυсніταz . dice: *sii *y el primer escrutador *es de los q mas chambean no?
Pзđяок... dice: *ps al último *tengo que contar los votos
. мя ιυсніταz . dice: *cheeen *mi karnala *es segunda escrutador
Pзđяок... dice: *jajaja y si va a ir?
. мя ιυсніταz . dice: *hahaha no se we
Pзđяок... dice: *pordría ser una buena oportunidad para ver si se puede hacer trampa en una casilla *así de... quién quieres que gane? yo lo arreglo
. мя ιυсніταz . dice: *hahaha
Pзđяок... dice: *es lo que me pasa por vivir en una colonia donde nadie termino la primaria
. мя ιυсніταz . dice: jajajaja no mames!! jaja *pero sabe q pedo we *contgo van 3 *q conozco *q sale elegigos
Pзđяок... dice:
*tal vez este año sólo estan eligiendo personas jóvenes y guapas... lo que hace más extraño que me hayan elegido
. мя ιυсніταz . dice: *ajajajajaj
Pзđяок... dice: *porque bueno la neta ya no soy tan joven
. мя ιυсніταz . dice: *wey *nos dijiste viejos a los dos
Pзđяок... dice: *jajajaja *neta
. мя ιυсніταz . dice: *estamos al dente weii
Pзđяок... dice: *listos para cocinar?
. мя ιυсніταz . dice: *hahaha en el punto wey
Pзđяок... dice: *jajaja ya sé *tengo estos días para pensarlo, haber qué
. мя ιυсніταz . dice: *hasta cuando/
Pзđяок... dice: *el 7 de junio es la primera reunión *en los folletitos prometen chelas *aunque creo que es una trampa
. мя ιυсніταz . dice: *jajajajaja *wey *ahi esta la trampa *ponen pedos *a los primeros escrutadores
Pзđяок... dice: *jajaja *tienes razon
. мя ιυсніταz . dice: *puras bravas llevan
Pзđяок... dice: *ps minimo espero que se ponga chida la pachanga *ojala me toque con alguna vieja buenona *pa estarle viendo el culo
. мя ιυсніταz . dice: *jajajajajajajajaja *el marrano
Pзđяок... dice: *jajajaja *aparte es una empresa peligrosa we, todos esos weyes que quieren hacer trampa o votar doble *o quemar las casillas
. мя ιυсніταz . dice: *jaja pide seguro
Pзđяок... dice: *jajaja, espero que nos den capacitacion en jujitsu brasileño y lucha libre, por si alguien llega pedo poderlo madrear haciendole una llave del mistico
. мя ιυсніταz . dice: *hahahahahaaha *mamaste *jajajajajaja *en la primera junta va a estar miyagi
Pзđяок... dice: *jajajaja

A continuación algunas letras:

D R U m E l T R O r S

Ya pues... me dedicare exclisivamente a los cuentos.

Historias de Zombies I

Después de un tiempo sin escribir nada surge de la nada (valga la redundancia) una serie de historias de zombies que iré subiendo (si es que no se me olvidan antes de escribirlas).

En otras noticias: El wey de Aníbal ya escribió algo, justo debajo de este post.

Y volviendo al tema principal aquí dejo la primera historia de zombies a la que titulo:

Historia de zombies I




Siguen escuchándose los aullidos y gemidos, los he oído toda la noche, sé que nos han encontrado y sólo me queda una bala en el viejo revolver. Creí que la bodega del centro comercial sería un lugar seguro... estaba equivocado.

Desde hace dos semanas no hemos visto a ninguna persona... ninguna normal. Tengo miedo, miedo de que seamos los últimos.

Clara está dormida, yo hago guardia, me relaja un poco poder verla dormir; tan hermosa, tan tranquila. Hace un mes yo podía dormir tan placidamente como ella, particularmente después de hacerlo con ella. No sé que hubiera hecho si el día que comenzó toda esta mierda no la hubiera encontrado.

Gracias a ella sigo con vida, no me he dejado abatir por la perdida de amigos y familiares porque lo más importante —ella— está a mi lado. Es una chica ruda, me ha salvado de ser mordido varias veces.

Se escuchan ya los golpes en la puerta de la bodega, están aquí, no tardaran en entrar. Clara se agita en sueños, le acaricio el cabello para relajarla, le susurro al oído que todo está bien, que siga durmiendo.

De verdad creí que sería un lugar seguro, en la mañana salimos del sótano donde nos refugiábamos, Clara no quería salir, pero teníamos que hacerlo, ya no obteníamos comida y nos estábamos muriendo de hambre, yo propuse venir a la bodega, trabaje hace unos años en el centro comercial, sabia como entrar y creía que era seguro.

La barra que puse para atrancar la puerta está cediendo, ya veo las putrefactas manos de esas cosas intentando alcanzarme, para desgarrar mi carne con sus asquerosos dientes. Aprieto el revolver fuerte entre mis manos, sólo tengo una bala, tal vez le de al primero, en cuanto tumben la puerta, un disparo directo en la cabeza, pero... ¿Y los demás?

¡Demonios nada más una puta bala!

Miro a Clara tan tranquila, tan hermosa... la puerta cede más, el olor de esos no-muertos impregna toda la bodega. La observo de nuevo tan placidamente dormida... jalo el gatillo.

Los zombies entran, ya no importa, Clara sigue dormida, no sentirá más dolor, malditos perros... vengan por mí.

jesus...

Jesús contemplaba desde la ventana el paisaje abrumador que se encontraba justo afuera de lo que hasta entonces era su casa, una mirada triste y un gesto amargo eran todas las expresiones de su rostro, absorto en sus pensamientos solo miraba a las miles de personas vagando por las calles en busca de alimento, tan solo mirar a esa gente aunque fuera desde lo alto de su ventana le rompía el corazón, múltiples veces fue testigo de como poco a poco todos se fueron quedando sin empleo, de cómo el pánico empezó a alojarse en el corazón de la mayoría de los habitantes del pueblo, en ese entonces, el miedo podía sentirse en el ambiente, era algo que se respiraba, lo que sucedería semanas después era de alguna manera inevitable, y sin embargo, Jesús no lograba perdonarse por encontrarse relativamente seguro en aquella finca...

Falta de tiempo e inspiración

Tengo muchos días sin escribir nada —la verdad es que no he tenido nada que contar— empiezo a pensar en escribir en este blog algo más que cuentos. El blog surgió con el único objetivo de que Aníbal y yo tuviéramos un lugar donde publicar o dar a conocer las cosas que escribíamos. Por lo tanto este blog sería exclusivamente de cuentos.

Aníbal hace mucho tiempo que dejo de escribir, yo intente seguir pero creo que no he realizado un buen trabajo —la universidad es en parte responsable— podría actualizar más seguido, si como ahora escribiera en él algo diferente a los cuentos. Aunque siento que eso representa la caída de un blog que intentó ser exclusivo —sólo de cuentos—. No sé.

Necesito opiniones, tengo las siguientes opciones:

a) Esperar hasta que llegue la inspiración (cosa que no es segura) y dejar el blog tal como está aunque no se actualice.
b) Cambiar un poco el giro del blog y poner no sólo cuentos (los cuentos seguirán pero habrá otras cosas).
c) Aquí no se me ocurre nada, se aceptan opciones.


En otras noticias la influenza ataca de nuevo, esta vez una de tipo porcino asola a México desatando la paranoia en su mayoritariamente ignorante población, por ahora en el rinconcito del país donde vivo no hay mucho riesgo y no se sabe de ningún caso de contagio, así que disfruto de las vacaciones generadas por la alarma nacional.

Ahora puedes seguir este blog

Gracias al comentario de una amable lectora, me he dado cuenta de que no tengo habilitada la opción de seguir el blog. Informo que ya habilite esa opción así que si tú, sí tú, llegas aquí por casualidad ( que es como siempre sucede) lees los textos y te interesa seguir el blog puedes hacerlo, deberías a hacerlo, te ordeno que lo hagas, hazlo ¡por favor! ( así es, perdí mi dignidad).

Diversidad sexual

El señor presidente municipal Daniel Montero subió a la plataforma un poco nervioso por el discurso que iba a dar —sobre diversidad sexual—. La audiencia estaba conformada por personas con preferencias sexuales diversas, era el Foro Gay que se organizaba en el municipio.

Al presidente Montero lo habían invitado a participar apenas el día anterior, después de que la prensa dio la noticia; “el Presidente Municipal tiene una preferencia sexual distinta”.

La noticia había causado mucho revuelo y los rumores corrían rápidamente, haciéndose cada vez más extravagantes. Montero había decidido revelárselo al mundo (salir del closet pues). Golpeo el micrófono para ver si estaba encendido, se limpio el sudor de la frente, raspo su garganta y dijo:

—Muy buenas tardes queridos ciudadanos y ciudadanas, he venido aquí hoy por que hay algo sobre mí que la ciudadanía debe saber— los presentes rompieron en aplausos y gritos de jubilo. Montero agradeció los aplausos y continuó— ante todos ustedes confieso… (Nótese el suspenso del momento) que soy lesbiana.

El publico callo, después algunos se rieron, suponiendo que era una broma, algunos se miraban entre ellos incrédulos. Hasta que alguien dijo:

—No señor presidente usted no es lesbiana, usted es Gay.
—No señor, yo soy lesbiana —respondió el presidente.
—Señor, a las lesbianas les atraen las mujeres —dijo un irritado travesti.
—Por eso —dijo Montero— a mi me gustan las mujeres, soy lesbiana.
—Pero es que usted no es mujer, ¡no pude ser lesbiana! —grito una lesbiana.
—Y por qué no, ¡quién dice que no puedo ser lesbiana!

El publico abucheo y una rechifla se lanzo para Montero, éste bajo de la plataforma decepcionado.

—Sabia que el mundo no estaba preparado para aceptarme— se dijo Montero—. Aunque la gente no esté contenta yo sé lo que soy, y lo que soy es una lesbiana.

Corazón de Madera

Me sorprendí cuando lo vi, uno escucha cosas extrañas; que no se cree del todo, hasta que las ve y créanme cuando digo que el corazón de un niño, no es algo que se olvide.
Es tan diferente a un corazón de adulto y no me refiero simplemente al tamaño; si no a toda su forma. El corazón de un niño es de madera, sí de madera. El que yo vi era de pino —aunque supongo que pude haber de otros tipos— perfectamente tallado en esa figura en la que se le suele representar, esa forma que siempre me ha parecido un triangulo con tumores.

Mi objetivo en otro tiempo era encontrar el lugar donde se guardan los sentimientos. Pero no piensen que andaba por ahí arrancando corazones, no soy un asesino y menos de niños.

Tenía la sospecha de que el lugar que almacenaba los deseos, los temores, las pasiones era el corazón, los corazones que logre conseguir, gracias a empleados codiciosos de las morgues, eran corazones de hombres adultos, simples órganos carentes de sentimientos.

Pensé que mi búsqueda nunca daría frutos, por un tiempo dejé mi loca idea de encontrar ese cofre de pasiones, pero el destino nos juega pasadas extrañas. El día de ayer apareció uno de esos codiciosos empleados de morgue con la intención de venderme un corazón de niño, como podrán imaginar inmediatamente me negué, pero el empleado insistió, no sé si estaba necesitado de dinero o simplemente sabía que este corazón era diferente. Así fue como llego a mí esta cosa de madera donde se ubican los sentimientos, ahora sólo debo descubrir como sacarlos.

El Retorno

Despúes de unas merecidas vacaciones, bastante largas, este blog vuelve a tener actividad.

Y comienzo con un pequeño texto (surgido en metatextos), lo titulo:

¿Y qué hace un hombre?

Y aquí estoy, en el centro de todo este embrollo, con la frente empapada de sudor y con mi libre albedrío temporalmente colapsado. Y digo, siempre he sido un hombre fuerte pero cualquiera en mi situación se habría derrumbado.

Mi orden es clara, asesinar a todos los que caigan en mi poder, y acate ésta desde que la recibí, extinguiendo la vida de los enemigos que eran apresados por mis hombres. Algunas veces recibí peticiones de clemencia, de indulto, pero las ignoré y lleve acabo mis órdenes.

Ayer cuando mi subalterno me trajo la noticia de que habían capturado a varios rebeldes, entre ellos uno de los líderes, un tal cura Morelos, me entusiasmé, mis superiores me recompensarían, y seria yo el que diera la orden al pelotón.

Grande fue mi sorpresa cuando vi a mi hijo al lado de ese cura y atado junto a los rebeldes. Lo primero que pensé fue que se dirigía hacia el campamento a verme y los imbéciles de mis hombres lo confundieron con un rebelde. Me gire hacia mi subalterno y lo abofeteé, le exigí una explicación.

Mi subalterno me contó ante todos, que mi hijo estaba con los rebeldes y que había asesinado a tres hombres en su intento por evitar que capturaran a Morelos. Mis hombres pedían su cabeza; la deshonra cayo sobre mí.

Y aquí estoy yo, aun lado del pelotón, en el centro de todo este embrollo, sin poder tomar una decisión, y es que qué hace un hombre en esta posición.

¿Qué hace? Supongo que un hombre en esta posición podría tener más hijos.

¡Fuego!